retiro

Obervó a un chico y una chica abrazarse en la terminal. Él la había estado esperando y, cuando el colectivo llegó, se puso a poca distancia de la puerta. Luego se abrazaron -para no besarse, pensó-. Él primero a ella, luego a la recién llegada madre, por último al padre. El cariño con el que lo recibió la madre despistó al observador; creyó que eran hermanos. Reparó luego en la ansiedad de la mirada de la chica, en el ruego corporal de su cercanía, y lo comprendió. Cuando terminó el saludo a los padres, se miraron, radiantes, y se volvieron a abrazar. Los padres, con mucho tacto, juntaron las cosas y fueron en busca de un taxi. Los jóvenes se desprendieron un momento para seguirlos, pero al hacer él un gesto para recoger el bolso de ella sus miradas volvieron a chocarse. Rieron y volvieron a abrazarse con fuerza, se miraron, se abrazaron, se volvieron a mirar y un beso furtivo escapó de sus labios, siempre mirándose, siempre riéndose, siempre adorándose. Juntaron las valijas y se fueron, chocándose entre sí y riendo.