¡¿por qué ese instinto asesino?!
Miedo. Me da mucho miedo. Me doy mucho miedo a veces. Gracias al cielo no soy impulsiva.
Poder. Sentir Poder, sentir la vida de otro en mis manos, en el peso de una piedra, a metros de distancia. Sentir la vida de otro en mis manos; tan vulnerable, tan despreocupada, tan a mi alcance, a mi merced.
E inmediatamente después, la culpa, la desesperación, el arrepentimiento, destrucción. Mi propia vida con aquella que me rebé, mis propias manos asesinas contra el impulso que las movió, que las despertó. Manos.
Tengo que terminar ese cuento. Somos, después de todo, inevitablemente mitad monstruos.
Impulso asesino, sabor salado, ansiedad en las manos, adrenalina. Todo lo prohibido y condenado, todo lo oscuro y putrefacto concentrado en un único punto: en mis manos, en la piedra que sostengo y que inocentemente tomé para trabar una puerta, pero que al sentir su peso tomé plena conciencia de todo el poder macabro y retorcido que me otorgaba, como tentáculos venenosos filtrándose entre mis dedos. Milésimas de segundo.
De todas las cosas que podrías preguntar, justo fuiste a preguntar por la piedra. Sí sí, la puse para trabar la puerta. ¿No sentiste tu vida en peligro por un instante? ¿No me sentiste observándote? Yo que vos cierro la puerta así no quedás tan expuesta, tan a tiro. Encima con lo que te quiero... no, nunca podría matarte.
Nunca. ¿Podría? Manos, quietas.
